El arte negro

Una mujer que escribe siente demasiado
¡esos trances y presagios!
como si bicis, niños e islas
no fueran suficiente; como si lutos, chismes
y vegetales no fueran suficiente.
Ella cree que puede prevenir a las estellas.
Una escritora es esencialmente una espía.
Querido amor, esa chica soy yo.

Un hombre que escribe sabe demasiado
¡qué hechizos y fetiches!
como si erecciones, congresos y productos
no fueran suficiente; como si máquinas, galeones
y guerras no fueran suficiente.
De muebles usados fabrica un árbol.
Un escritor es esencialmente un pillo
Querido amor, ese hombre eres tú.

Nunca amándonos a nosotros mismos,
odiando incluso nuestros zapatos y sombreros,
Nos amamos uno al otro, preciosos, preciosos.
Nuestras manos son puritanas y nobles.
Nuestros ojos están llenos de terribles confesiones.
Pero cuando nos unimos,
los niños quedan revueltos.
Hay demasiada comida y no queda nadie más
para ingerir toda esa extraña abundancia.

Anne Sexton

Nota: La traducción es hecha por mí, las que encontré publicadas por ahí me parecieron terribles, hice lo que pude.



Versión original:
The black art

A woman who writes feels too much,
those trances and portents!
As if cycles and children and islands
weren't enough; as if mourners and gossips
and vegetables were never enough.
She thinks she can warn the stars.
A writer is essentially a spy.
Dear love, I am that girl.

A man who writes knows too much,
such spells and fetiches!
As if erections and congresses and products
weren't enough; as if machines and galleons
and wars were never enough.
With used furniture he makes a tree.
A writer is essentially a crook.
Dear love, you are that man.

Never loving ourselves,
hating even our shoes and our hats,
we love each other, precious, precious.
Our hands are light blue and gentle.
Our eyes are full of terrible confessions.
But when we marry,
the children leave in disgust.
There is too much food and no one left over
to eat up all the weird abundance.

Anne Sexton