Este cuerpo que yo habito

Este cuerpo que yo habito
con su corazón puntual y acongojado
su ojo solitario y vigilante
Este cuerpo que pisa con cautela
con pie que busca cimientos
cuyas rodillas,
después de tanto resistirse
acceden a besar el suelo
Este cuerpo con sexo de mujer cantora
Este cuerpo huérfano
con brazos que no le alcanzan
para abrazarse a sí mismo
Este cuerpo hilado, cosido, recompuesto
Este cuerpo con vestido
que ha dejado atrás el luto
para asimilar el hilo de los muertos
y recolecta recuerdos
compañeros de camino
amor y cobijo
Este cuerpo que reza, duerme, se despeina
Este cuerpo que amo
Este cuerpo soy yo.

N. Pinillos

Jun 2007

Volver al Centro

Quiero volver a lo térreo.
A  cuando la rosa era  rosa y no signo lingüístico.
A la  tierra húmeda entre las manos
los pies sobre la hierba
y la mirada hacia  el lado oscuro de la luna.
Presagiar el olor a café de media tarde
y trazar un círculo de brujas.

Volver a lo mío.
Al cuerpo prestado, sin  anatomía.
al amante perdido, sin amor platónico.
al tiempo presente, en primera persona.
A cuando las viejas decían que iba a llover
y llovía.

Volver a lo simple.
Aceptar a  la gente y no a la idea de amar al prójimo.
Pintar y escribir como oficio subversivo.
A cuando no había tanta posibilidad de elegir y había de todo
y mi omnipotencia no era más que un estado inocente
libre de daños y lesiones, en una mañana soleada.
A cuando estar triste y callada no requería prozac.

Quiero volver al principio.
Al tiempo de muerte, los funerales y las flores.
A un momento para cada cosa, que es ese y no otro.
Al reloj de arena, la vela, la primavera que acaba.
Desenredar los hilos de las profundidades y las sombras.
Al comienzo que se esconde detrás de la ceniza.
Al barro, a lo blanco, a las manos vacías,
al centro de mi pecho.

N. Pinillos