La llamada

El teléfono suena
Recibo la llamada de un muerto
Por un momento me traslado a aquel entonces
cuando eran comprensibles las  palabras
y no pensábamos en el final de los tiempos
El médium es inteligente y caprichoso
la tecnología más eficiente que el espiritismo
el tacto aprendido del pulgar conspira a favor
Pero los muertos son los muertos
y sus voces son lejanas
han renunciado a la presencia
y  apenas me llega un murmullo cansado
el eco de un sentimiento
Cuelgo.

N. Pinillos

Este otro

Este otro canta a veces

Su letanía me lacera por dentro

De asomarme a su miseria, sólo la náusea

Imposible contener su pensamiento

su locura, su herida abierta

Me repugna su animalidad,

ese olor rancio de su compulsión

Y me conmueve su gemido desesperado

de bestia abandonada de sí misma.

Este otro tiene negada la entrada a mi templo

Excomulgado de mi alma, merodea siempre

cruza linderos

lame las paredes

Intenta con sus dedos penetrar una hendidura

escurrirse como las sabandijas en la puerta del castillo

Pero ya no tiene acceso

Desterrado deambula en su propia incontinencia 

presa del deseo  que brota de su tierra estéril

siempre consumado nunca satisfecho.

Este otro es reaccionario

y como tal un condenado

Su fuego sin custodio

lo engulle y lo expulsa de nuevo

a su violencia.

Plegado sobre su espalda

busca la luz en sueños

con la boca abierta y sin aliento

incapaz del vacío de la soledad incólume.

Su nombre está maldito

escrito con piedras mudas

Nunca más podré llamarlo

pero chocaré las piedras

y la chispa revelará su sombra

su codicia secreta

por el pan de la vergüenza.

N. Pinillos

Ella

Morena, alta, escanyolida i trista.
Ella, la meva germana,
la que estimo per sobre totes les coses,
la que mai deixaré per res del món.

No són moments fàcils en els que tot és amor.
Són tants plats sense menjar,
tants plors sense consol,
tantes discussions sense entendre’ns,
que ja no ho puc aguantar.

Quantes vegades li hauré dit,
la ment la controla sense sentit,
veu coses que no són,
com explicar-li aquest nou món.

Aquell vidre en el que es mira,
aquell rèflex que creu que es veu,
la figura que obsessivament s’observa,
es mira i es mou.

Es tard, ja es fosc,
però ella segueix allà, preocupada,
es mira i es mira,
què pensarà? penso jo.

Una llàgrima rellisca sobre la meva cara,
de qui poc no la veure,
de qui poc estarà ingressada,
quina tristor, quin dolor,
ai la meva estimada germana.

Raquel

Marina Sampayo Cortés

Siempre, amor

Siempre, amor:
Por arriba del beso
que fué comida de gusanos
y de la rosa que se pudre,
cada mañana azul,en la caja del muerto.
Por arriba mil lunas de este hilo
de baba que en el suelo
dejó el molusco pálido;
por arriba del pan mezclado con ceniza,
de la mano crispada junto al hierro.
Siempre,amor... Más allá de toda fuga,
de toda hiel, de todo pensamiento;
más allá de los hombres
y de la distancia y del tiempo.
Siempre, amor:
En la hora en que el cuerpo
se libra de su sombra... Y en la hora
en que la sombra va chupando el cuerpo...
Siempre, amor... (¡Y estas dos palabras naúfragas,
entre alma y piel clavadas contra el viento!)

Dulce María Loynaz

Me sangra...

Me sangra la boca cuando miro al cielo

Pero no iré por agua

Pegaré la cabeza contra la piedra
Pegaré la cara contra la flor

Nadie recordará las razones del pájaro

Patricia Guzmán

Canto de oficio

5-razón

¿Dónde está mi corazón?
Lo busco y no lo encuentro
en los armarios vacíos
los viejos amores
las fotos digitales
los libros releídos.
No lo consigo.
Recuerdo vagamente el órgano extirpado
la noción del dolor
la carne carcomida
la mutilación.
El corazón que entregué
y que nadie recibió.

Ya no tengo corazón.

sólo un pozo seco de sangre envejecida
un recipiente hondo
que espera mudo
uno nuevo por ofrenda.

N. Pinillos

Agosto de 2003

Tsunami

Una calma fría
de dedos negros y voraces
que nos alcanzan por la espalda
Una herida que se abre
y se llena de carne hinchada
formando cicatriz en la tierra.

Después de la pérdida absoluta
de la tabla rasa
la vida continúa
con o sin nosotros
en ese tiempo circular del segundero
que no repara en lutos ni silencios.
Esa vida que se posa por instantes
y  luego se va sin avisar
como el vuelo errático de una mariposa
sin que sepamos bien de dónde viene y a dónde se va
Tan ligera  tan frágil.

Se acabó el anhelo de infinito
el temor al polvo y al olvido
la angustia de ser indispensables
el cansancio de ser humanos
tanta lágrima y deseo insatisfecho
tanto suspiro y afán inútil.

Los días pasarán y olvidaremos
como lo han hecho desde siempre
vivos y muertos
sin poder decir yo, tú, él o nosotros
sólo  nada, nadie, ninguno, nunca.

Mientras, aquí, revivir el recuerdo
antes de que también se lo lleve la oleada
tratar de asir con desespero los nombres, los rostros
la memoria borrosa que se escurre de a poco
a golpe de agua y de viento helado
quedando solamente este rumor de muerte que se empoza en el alma.

N. Pinillos